Essa vontade de escrever o que era revelado apenas para a minha (falta de) consciência.
Tremo só em pensar nas minhas "verdades" nuas & cruas reveladas no papel.
Como elas mudam de sentido e de valor.
Aliviam a minha dor e aumentam a dissonância das vozes da minha cabeça.
Se me falta talento, me sobra loucura.
Do tipo que nem ouso descrever.
Quanto me sinto ajustada é porque estou perdida.
Serei como uma palavra.
Mutável, mutante e plurissignificativa.